В далёком 12-м мы тусили на фесте в Карпатах. Людей было много, вся Украина, Беларусь, Россия. В подорож я, как обычно, закупала всё в спешке и галопом, поэтому в качестве перекуса схватила с полки в Амсторе первую попавшуюся палку колбасы и кусок сыра, вообще не выбирая, от фонаря.
Когда мы залезли таки на Хомяк, я быстренько забабахала бутеров, ну и на запах еды первым пришел наш приятель, музыкант из Подмосковья. Они вообще еду чуют за гектар. И сползаются, рыская ноздрями по периметру. Тянут свои лапки енотьи, такая милота шокапец.
Ел он эту первую попавшуюся колбасу, как алчущий смертный пил бы нектар богов.
Закатывая в пищеварительном оргазме глаза и утверждая с набитым ртом, что ничего вкуснее в жизни он не ел.
Ну зашибись, подумала я.
У вас там свиньи что-ли не водятся с коровами? Не Чукотка же. И колбаса оказалась такая себе. Средненькая.
Другой чувачок из Рязани, с широким таким таблом –улыбакой, всё рассказывал как у них там клёво, какой воздух, люди отакенные вот такие! Я даже где-то завидовала, патамушта у нас же хреново, люди так себе, сволота через одного и гнидины.
И воздух откуда в наших раскалённых летом и обледенелых зимой, пыльных промышленных степях.
Даже хотелось в эту блин Рязань, чтоб зелёное все до горизонта и румяные маруси чтоб угощали квасом на черном хлебе и с изюмкой.
Но чувачок всё испортил, всю мою красивую, слюнявую зависть.
Он просто перед отъездом пошел да и скупил на рынке почти весь стратегический запас сала и кровянки.
И это только в одну руку.
Во второй руке он пёр в свою процветающую Рязань крымское сладкое вино, артёмовское шампанское и коньяк ещё, чтоб рюкзак не пустовал.
Говорю: «У вас дороже это всё?», ну блин не понятны мне эти перемещения грузов руками из нищей Украины в изобильную Рассею-мать.
Отвечает: «А у нас этого просто нет, ни сала, ни кровянки, а вино — шмурдяк один из Приднестровья».
Подружка ещё делилась прекрасным.
Повезли её к родне мужа в Питер, в семью интеллигентов, нормальных таких, не бомжей, не маргиналов. Она с дороги надеялась покушать, но невдача спіткала прям с порога. Кушать у них не принято. Они позвали чайком полакомиться.
Подружка думает: « Ну ок, к чаю ж поставят на стол хоть печенюху какую, может пряник даже или пироженку.».
И что? И нет.
Попить чаю- это тупо попить чаю. Ну когда вода, заварка и сахар. Всё.
Охренела, конечно, как тут не охрененеть…
Мне бы и в голову не пришло людей с дороги чайком лакомить, но хз, мы ж люди простые, незамысловатые, может в приличных семьях кушать уже не модно.
Подружка, когда поняла, что кормить не будут вообще никогда, почухала репу, пошла в магаз, скупилась там и сварила тазик борща.
Потому что мы, простые люди, едим борщик, а не чай.
И этим своим борщевым перфомансом уронила на лопатки всю родню оптом.
Они ж, оказываецца, не знали «что из простой свеклы можно такую вкуснотень наколдовать», даже в здесь, в кухне питерской интеллигенции.
«Ну да…Из одной свеклы, акакже…»- подумала подружка и больше к ним в гости не ездила.
Я вот подумала, а если этих наших простогосподи соседей научить как-то еду выращивать и превращать её в борщ и кровянку, может их бы попустило заёбывать окружающих своим неистовым скрепным дружелюбием?
